Escenas

Escena séptima. También habrán comprobado cómo una de las cosas más sencillas y rápidas a la hora de comprar algo -pagar-, se ha convertido en la más enrevesada e inacabable, lo cual explica las enormes colas ante cualquier caja registradora. Antes la gente sacaba unas monedas o unos billetes, los entregaba, recibía el cambio y se largaba sin más. Ahora la operación es complicadísima y eterna. La dependienta pasa el objeto adquirido varias veces por un hueco, para desmagnetizarlo y que no pite al salir; luego lo pasa por otro sitio para que su código de barras sea leído, por lo regular sin éxito, por lo que al final ha de teclear unos números extraños que antes debe consultar. Después le arranca trabajosamente etiquetas con un cúter. A continuación pregunta al cliente si tiene carnet del comercio en cuestión, o de socio preferente, o de puntos, o no sé qué de doble cero, y como todo el mundo tiene algo, pasa el plástico correspondiente para aplicar descuento o acumular lotería o lo que sea. El comprador saca entonces la visa, la empleada le pide el DNI, aquél no lo encuentra; cuando por fin da con él en el fondo del bolso, a menudo la tarjeta no funciona. "¿Tiene otra?", y vuelta a rebuscar. "A ver, pruebe con esta". Por fin la segunda es aceptada, y el cliente ha de desplazarse hasta una pantallita en la que debe firmar, pero la firma con frecuencia no se ve, así que a intentarlo de nuevo con pésimo bolígrafo. ¿Hemos terminado? En modo alguno. "Es para regalo", dice el comprador, y entonces se procede a envolver un escuálido CD con toda clase de lacitos y perifollos. No saben cuántas veces he dejado lo que llevaba en la mano al ver que me precedían tres o cuatro personas obligadas a pasar por este largo trance. Siempre pago en efectivo, eso que la gente ha olvidado y que en algunos países ya es hasta motivo de sospecha.
Escena octava. Si uno entra en una farmacia española, debe saber de antemano que se pasará media tarde allí. Es comprensible que alguien haga una consulta, del tipo "¿Qué me recomienda para el dolor lumbar?" Lo que ya no lo es tanto, y sin embargo sucede sin cesar, es que el comprador de cualquier medicamento explique al empleado por qué lo toma y lo necesita, cómo y cuándo se lo administra, lo que le dijo el médico al respecto, el efecto que le hace o no le hace y cómo su prima, que también lo probó, le tenía intolerancia. Si uno aguarda su turno en una farmacia, es raro que no se vea obligado a escuchar un par de disertaciones más bien deprimentes sobre eczemas, o antiastringentes, o antidiarreicos, o sobre los diversos y originales comportamientos de un cuerpo en perpetua observación. No sé cómo no hay más suicidios en el gremio de los farmacéuticos.
Escena novena. Cada vez hay más individuos con perros por las calles de las ciudades. Si digo "perros", es porque ya es menos raro el sujeto que lleva dos o tres que el que tira tan sólo de uno, como acaecía antaño por lo general. Estos dueños de perros, habrán observado, se gastan unas correas flexibles que les permiten darles a sus animales cuanta cuerda necesiten, de tal manera que, entre los muchos chuchos y las larguísimas correas, ocupan la acera entera y la convierten en una trampa mortal para los transeúntes sin bicho. Uno tropieza, se cae, con el consiguiente alboroto canino, o bien queda enredado y atrapado en una madeja que en pocos segundos lo hará sentirse como una momia vendada y quizá embalsamada.
Escena décima. Si a esto añadimos que en numerosas ciudades, pero sobre todo en Madrid, el Ayuntamiento llena las calles de malignos obstáculos (aquí un quiosco descomunal, allí unos chirimbolos, más allá mil bolardos, cinco contenedores de tamaño gigante, ochocientos andamios, vagones de cascotes, torrecillas del metro, pivotes, papeleras que nadie vacía y que rebosan porquería que cae a los suelos, máquinas de barrer que emiten un espantoso ruido y levantan más polvo del que recogen, mimos odiosos, bandas de pseudomariachis y de pésimos músicos de jazz, por no hablar una vez más de las zanjas, socavones y vallas de las infinitas obras), caminar por ellas supone jugarse la vida, o por lo menos las piernas.
Escena undécima. Tal vez por eso, y porque se ha perdido toda traza de cortesía y educación, ya casi nadie cede el paso ni tan siquiera se "estrecha" al cruzarse con alguien. La mayoría de la gente no se aparta ni desvía un ápice de su trayecto, como si los demás fueran invisibles, y lo normal es que, si no tiene uno la prudencia de hacerse a un lado, sea arrollado o reciba un topetón. No importan el sexo ni la edad de los peatones autómatas: lo mismo un joven con sus cascos de música que una señora gorda con su móvil al oído, nadie facilitará el paso simultáneo de dos caminantes, todos se limitarán a embestir.
Escena duodécima. También es cada vez más difícil adelantar a nadie. No se sabe por qué causa, una sola persona tiende a ocupar la acera entera, bien porque zigzaguea, bien porque se "ensancha" inverosímilmente, a lo cual contribuyen no poco las abultadas bolsas que todo el mundo porta. Si ya van dos o tres personas juntas, taparán la calle durante minutos como una barrera infranqueable. Entre unas cosas y otras, yo suelo avanzar por la calzada, en permanente riesgo de ser atropellado por un coche y morir, lo más probable es que junto a un bolardo o a un perro que ladra. La verdad, no sé cuál preferiría que fuera mi última visión.

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Marzo en las Ricas Horas del Duque de Berry

Dijimos ya que las láminas del calendario de “Las muy ricas horas del Duque de Berry”, ofrecen una representación idílica de la relación del hombre con la naturaleza. Pero aún así, en medio de la armonía que muestran -y que probablemente no era tal-, hay mucho realismo en ellas y están llenas de imágenes que aportan numerosa información sobre la vida cotidiana y las actividades y trabajos tanto de la nobleza como de los campesinos en los siglos XIV y XV.

El cuadro correspondiente al mes de marzo presenta una escena de elaboración serena y refinada inspirada en los trabajos de los campesinos que preparan los campos al inicio del nuevo año agrícola.

El gusto por la luz y los colores brillantes así como la perspectiva lineal conseguida por medio de la composición geométrica, que proyecta un espacio unitario y permite una inmediata captación del conjunto, distancia la obra de la rigidez medieval acercándola al emergente Renacimiento Quattrocentista o al gusto por los fondos paisajísticos que serán habituales en la pintura de los Primitivos Flamencos, cuyo peculiar estilo empezaba a desarrollarse a principio del siglo XV en el ducado de Borgoña, del que procedían el mecenas y los autores de la obra.

En la parte superior de la imagen, el castillo de Lusignan, uno de los preferidos del Duque de Berry, cruza el paisaje horizontalmente; en la parte inferior y en primer plano, también en la dirección de la línea del horizonte, cierra el dibujo la figura del campesino arando con los bueyes. Los caminos que parten de las esquinas inferiores cruzan en diagonal toda la tierra de labor representada en la franja central de la lámina delimitando espacios individuales que se articulan en un solo conjunto. También los muretes de piedra que cierran las viñas están trazados en diagonal y refuerzan la impresión de diversidad dentro de la unidad pretendida por sus autores. Todo ello hace que la vista del espectador se sitúe en la parte del paisaje en la que se están realizando las labores de preparación de los campos para el período agrícola que empieza.

La disposición de las figuras es muy armónica, están dibujadas respetando la proporción respecto al lugar que ocupan en el paisaje y están perfectamente integradas en el espacio, como se refleja en las sombras emitidas por el campesino y los bueyes del grupo en primer plano, de tal manera que nada cambiaría en la unidad espacial representada si las figuras no estuvieran ahí.

***

El castillo de Lusignan era uno de los más grandes castillos de Francia cuando se dibujó esta lámina. Pertenecía al Duque de Berry y se contaba sobre él una curiosa leyenda a la que alude el dragón que lo sobrevuela. Se trata del hada Melusina, esposa de Raymondin que había sido en tiempos remotos el primer señor de Lusignan. Melusina había desposado a Raymondin y le había ayudado a ser un gran señor a cambio de una promesa: nunca intentaría verla en sábado. El marido no cumplió la promesa y ella, que era en realidad una mujer reptil, adoptó su genuina naturaleza y convertida en dragón huyó por la ventana.

Por debajo del castillo la escena representa las labores cotidianas de los campesinos en el mes de marzo. La poda de las viñas, el pastoreo de los rebaños, el arado de los campos de labranza y la preparación del grano que ha de ser sembrado. Incluso estas imágenes que representan las tareas del campo están elaboradas con un gusto muy refinado y aunque reflejen la realidad del trabajo agrícola del mes, lo hacen con un trazo muy idealizado. Tanto los individuos representados, que no manifiestan la tensión del duro esfuerzo que realizan, como la minuciosa representación de los detalles confieren al conjunto ese aspecto plácido y un tanto lírico que caracteriza todo el Libro de Horas del Duque de Berry.

La poda de la viña y limpieza del campo. Cada campesino realiza su parte del trabajo y los viejos sarmientos se recogen en haces de leña. La actitud de los campesinos, las herramientas y todos los detalles del conjunto están minuciosamente descritos.

Un campesino de edad avanzada prepara el campo para la siembra. El arado con ruedas y vertedera permitía hacer un surco mayor y más profundo que el arado romano, era más manejable y menos pesado, facilitaba la maniobrabilidad y mejoraba el rendimiento en las tareas de cultivo.

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Como siempre, me alegraré si os ha gustado. Podéis ver más imágenes de este libro en
http://commons.wikimedia.org/wiki/Category:Très_Riches_Heures_du_Duc_de_Berry

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A Francis Frank, by Michael Hernandson without Love

Del mismo volumen (Poemas sueltos IV):

http://usuarios.multimania.es/mhernandez/sueltos4.htm

[5]

Tu famosa, tu mínima impotencia
desparramar intento
sin detener el paso ni un instante.
Para lo tal, me apeo en mi paciencia,
pulso un acordeón llorón de viento
y socarrón de voz, y ya es bastante.

Tu cornicabreada decrepitud purgente
exige estos reparos de escritura,
y con ellos ayudo a someterse,
no al manicomio, al tonticomio oscuro
que tu idiotez, sin mezcla de locura,
pide hasta que la muerte
venga a sacar tu vida de este apuro.

Llevas el corazón con cuello duro,
residuo de una momia milenaria,
concurso de idiotas,
que necesitas la alabanza diaria,
y descosido en la alabanza explotas.

Cocodrilito pequeñito, ñito,
lagartija de astucia,
mezquina, subterránea, con el rabo marchito,
y la mirada alcantarilla sucia.

Tarántula diabética y escuálida,
forúnculo político y gramático,
repúblico de triste mierda inválida,
oráculo, sarcófago enigmático.

Demócrata de dientes para fuera,
altares solicita tu zapato.
No hagas más reflexiones de topo y madriguera
en tu conejeril rincón de mentecato.

Humo soberbio, sapo que te hinches
cuando oyes un piropo:
disuélvete en berrinches,
resuélvete, desaparece, topo.

España no precisa
tu vaciedad de calabaza neta,
tu mezquindad que duele y que da risa,
tu vejez inconcreta,
venenosa, indecisa.

No te toca la sangre de los trabajadores,
sus muertes no salpican tu chaleco,
no te duelen sus ansias ni su lucha:
tu tiniebla trafica con sus puros fulgores,
su clamor no halla en ti ni voz ni eco,
tu vanidad su mismo ruido escucha
como un sótano seco.

Hay ojos que derraman raíces amorosas,
sobre tus ojos tienes
uñas que a hacerse dueñas de las cosas
avanzan por tus sienes.

Necesitan incienso e incensario
tu secundaria vida,
tu corazón de espino secundario,
tu soberbia de zarza consumida.

Sobre tu pedestal o tu peana,
monumento de oficio,
cuando tu salvación está cercana
quieres llevar un pueblo al precipicio.

Te rebuznó en el parto tu madre, y más valiera
a España que jamás te rebuznara
con esa cara de escobilla fiera,
de vieja zorra avara.

No llevarás mi pueblo a la derrota,
dictador fracasado, rey confuso,
y caerás por la punta de una bota
sobre tus flacos días puesta en uso.

28 de febrero de 1937, en Valencia.

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El ingenio de un genio

Ayer 28 de marzo se produjo el 68º aniversario de la muerte de Miguel Hernández. Publico esta entrada en su honor. (Es un poco bestia)

MANDADO QUE MANDO A DON GIL DE
LAS CALZAS DE CEDA

A ese que lleva
robles a las espaldas del Gil y a las del corazón caca

Al Gil, gili, gilipo, gilipolla,
campana sin metal y sin badajo,
mando un millón de veces al carajo,
pues tanto pus episcopal apoya.

Su estupidez de carne de cebolla,
su ensotanada hiel, su alma de ajo
y su cara de culo y de gargajo
han de ser más quemados que fue Troya.

Vete, mariconazo: se te ha visto
bajo los pantalones el roquete
y bajo la mirada el ano hambriento.

Algún día estarás, me cago en Cristo,
dentro del purgatorio de un retrete
enunciando la mierda con tu aliento.

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Chicolate y crispelles

“Si te’n vas de viatge pensa a dur-te’n una llegonissa i una bossa de galletes d’oli”

CEUTA, 1928
Als quintos que havien de partir per fer el servei militar els obsessionava el tema del menjar. En aquests assumptes s’exercit tenia mala fama, ja es deia passar més fam que un soldat de Tarragona.
Evidentment si a Tarragona es passava gana, a Àfrica l’any 28 ho devien passar punyetero.

Picar sobre l'imatge vos permetrà veure-la més clara

Enviar un paquet amb un poc de menjua era una odissea amb poques garanties d'arribar a Ìtaca. Puc imaginar-me caps d‘estafeta afamegats, carabiners d’aduanes amb paga molt minsa i furriels amb pocs escrúpols disposats a cobrar-se drets sobre tot lo que passava per les seves mans.

Es padrí Andreu, si llegiu sa carta ho veureu, no era de queixar-se però entre línees podem entendre que no anava gaire sobrat.

Rebre una caixeta amb recapte devia ser aigo beneïda. La carta de Mallorca amb noticies de Ses Salines reconfortava però els dies de neguit si l'esperat paquet es torbava ...

Na Margalida, sa seva germana, el devia agombolar a n’Andreu. S’hi mirava a l’hora de deixar-ho tot ben compost però així i tot es saïm en feia de ses seves. Ses ties de na Cati deien que es padrí era el veciat de sa mare però jo crec que en realitat era tan “desbaratat” que tenia tothom a ses ordres.

BARCELONA, 1975
L’altre grup “d’emigrants” que tradicionalment passen rusca són els estudiants.
Cinquanta anys més tard, estudiant de Barcelona, quan arribava una maleta ben assortida feiem una vega.

- Posa-hi un pa, una bossa de galletes maries i una d‘Inca, dues sobrassades i un pot de foie-gras.
- Senyora, i ses taronges?
- També, una bossa ben plena. Ja no pensavem amb sa llet, tanca bé sa botella que no vessi.
- És tot?
- Hi cap aquesta fiambrera d’escaldums? Au idò, en aquesta vorera. Ja pots tancar sa maleta.

El món era una festa. Una gernació d’amics anaven passant per Valls i Taberner 7 per atipar-se de botifarrons i coca de aubercoc.
Don fe d’haver traginat fins i tot una greixonera de brossat!

Son Drago, en aquell temps, era un rebost sense fons però noltros no escriviem unes cartes tan agraïdes com les del padrí Andreu.

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Posar al dia

He intentat posar al dia l’apartat “temes per autor". No es gens fàcil, feia mes de un mes que no havia revisat les entrades . El cas es que no sé si m’he deixat coses al tinter, es ben possible perquè hi havia moltes entrades pendents i ja vos he avisat de que estic mental i físicament bastant torbada. Si qualcú troba a faltar coses digueu-ho hi els hi afegiré.

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JUANCOJONES

Los cojones son un mecanismo de masculinidad creado para relajar el estrés. Están formados por dos cuerpos de forma ovoide, recubiertos por una capa de piel impermeable y resistente a los rayos alfa. Se cree que los cojones emiten una radiación magnético-atrayente hacia los cuerpos esféricos usados en los deportes. Forman un conjunto, es decir, son indivisibles.

Cojones, testículos, gónadas, huevas, cocos, criadillas, los subordinados del Pene y, sin embargo, tanto o más queridos y cuidados por el varón, pues su presencia o ausencia determina la virilidad.
Toro sin cojones es buey, potro sin cojones es caballo de feria y hombre sin cojones es… ¡acojonante!

La palabra cojones viene del latín “coleus” (bolsa de cuero) y esta de la palabra griega “koλεós” Su acusativo “coleonem” dio origen al español cojón, en plural, cojones. Sus correspondientes en otras lenguas son:

• En catalán, collóns,

• En portugués, colhoes,

• En francés couilles,

• En provenzal, colhs,

• En italiano, coglia,

• En rumano, coiu,

• En magrebí qlawi.

¿Nunca os habéis parado a pensar por qué los órganos reproductores se han convertido en interjección? Dichas expresiones proceden de la Edad Media, en la que todo el mundo iba tapado. Por aquel entonces, acostumbrados a los espectáculos más sádicos, no se sorprendían con nada, excepto cuando divisaban una vagina, un pene o una bolsa escrotal.

Ahora lo nuevo consiste en añadirle “patada en los cojones” a los refranes:

• ¿Quieres sopa? Toma patada en los cojones.

• Si Mahoma no va a la montaña, patada en los cojones.

• A caballo regalado, patada en los cojones.

• Donde dije digo, patada en los cojones.

• Quien a buen árbol se arrima, patada en los cojones.

• Quien tiene una patada en los cojones tiene un tesoro.

• La patada en los cojones con sangre entra.

• Marzo ventoso, Abril lluvioso, y Mayo, patada en los cojones.

• La patada en los cojones no hace al monje.

• To be, or not to be, that is the kicking in the balls.

Parece ser que el término español “cojones” ha entrado en el slang (inglés poco culto que se habla en las calles) de los Estados Unidos con el significado de “tener una actitud valiente”. A causa de un leve atisbo de autocensura, muchas veces se cambia de forma intencionada la ortografía del término por un menos ofensivo “cajones”.

La palabra alcanzó un alto nivel de popularidad en 1996 cuando la ex secretaria Albright, por aquel entonces sirviendo en las Naciones Unidas como embajadora de los Estados Unidos, la usó en una crisis diplomática con el gobierno cubano. Según cuentan las crónicas, tras una acción del ejército cubano (que derribó una avioneta de la organización anticastrista Hermanos al Rescate), se hicieron públicas las transcripciones de los pilotos militares, quienes en un momento dado afirmaron “¡Le partimos los cojones!”.

Albright, que más tarde confesó que “cojones” era la única palabra española que conocía, respondió: “Frankly, this is not cojones. This is cowardice.” (Francamente, eso no es tener cojones, es cobardía).

El vulgarismo se ha hecho tan popular, que durante la segunda guerra del golfo, el presidente de los Estados Unidos (George W. Bush) lo usó muchas veces para definir la actitud del por aquel entonces premier británico (Tony Blair), ya que apoyó la incursión militar encabezada por Bush a pesar de contar con la oposición de buena parte de sus compatriotas.

En fin, como se puede ver exportamos algo más que jamón ibérico y vino de Rioja. ¡Con dos cajones!

JUANCOJONES: Persona muy vaga.

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Nova tanda de quimioterapia

Avui he tornat a Son Dureta per anar a la consulta de la oncòloga. Hem comentat el que ha passat i li he dit que me preocupa que un altre col•lapse del sistema immunològic em torni deixar al peu dels cavalls. M’ha dit que no se poden descartar infeccions però no tan greus perquè estaríem preparats per reaccionar mes d’hora. Tan mateix avui els anàlisis estaven perfectes, així que m’ha fet un altre tanda de quimioteràpia si bé en ves de tres citostàtics només me’n han posat dos perquè no sigui tan forta i no me deixi tan tirada. Esper que vagi bé.


També m’ha dit que en cas de que no pugues aguantar la quimioteràpia i com que fins ara els efectes han estat òptims, el meu càncer ja es operable, així que podríem anar directament a solucionar-lo amb cirurgia. Això es molt important ja que la curació passa per poder operar i la quimio està encaminada només a aconseguir fer del meu un càncer operable. El fet de que ja ho sigui es molt important. Malgrat tot el millor moment per operar es quan estigui acabat el protocol de la quimioterapia, aixi que intentarem acabar-lo.

Altre qüestió: li dic que a més de la torpeça física tenc problemes intel•lectuals, no tenc ganes de pensar, me costa molt llegir, escriure i concentrar-me. Me pareix que estic tan mermada mentalment com ho estic físicament... Ni tan sols m’interessa la política!!! Pot ser que estigui tornant beneita? Me diu que sí, que es possible perquè es un efecte secundari de la medicació la dificultat per concentrar-me, però que es reversible, que no me preocupi, que recuperaré la capacitat de pensar, llegir, escriure, discutir, barallar-me i disfrutar de fer-ho.

En resum: per una temporada m’heu de aguantar mig paraliticada i un poc beneita, mala sort, però tornaré a puesto, a donar canya i a fer hora per llego.

Aquesta es la de avui, ja vos aniré contat novetats. De moment creueu els dits perquè cap altre maleït virus oportunista s’enredi en el meu camí.

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QUINS COLLONS!

Veieu com és de ric el vocabulari català. COLLONS.
-Si va acompanyada d'un numeral, té significats molt diferents.
UN significa car (val un colló); DOS significa valentia (té dos collons) TRES significa menyspreu (m'importa tres collons).
-El verb canvia el significat:
TENIR indica valentia (aquell té collons); però amb admiració pot significar sorpresa (té collons!); i amb afirmació significa enveja (quins collons que té!) POSAR indica un repte, sobretot segons on es posen (va posar els collons damunt de la taula!).
ESTAR també significa menyspreu (estàs molt de collons!)
-El temps del verb utilitzat, canvia el significat de la frase:
el "PRESENT" indica molèstia o fàstic (No em toquis els collons!), el "REFLEXIU" significa vagància (s'està tocant els collons!), i l'"IMPERATIU" significa sorpresa (toca't els collons!).
-Els prefixos i sufixos modulen el seu significat:
"A" expressa por (acollonit), "DES" significa riure (descollonar-se), "UT" indica perfecció i satisfacció (collonut) i "ASSOS" indica indolència o abúlia (collonassos).
-Les preposicions matisen l'expressió :
"DE" significa quantitat (feia un fred de collons) o també èxit (va anar de collons), "PER" significa voluntarietat (ho faré per collons!); "FINS" expressa el límit d'aguant (n'estic fins els collons!); "AMB" indica valor (és un home amb collons!); "SENSE" indica covardia (és un home sense collons).
-El color, la forma, la polidesa o la mesura, també tenen significat : el color VIOLETA significa fred (em van quedar els collons morats!); la FORMA significa cansament (tinc els collons quadrats); el DESGAST indica experiència (en tinc els collons pelats!); la MESURA expressa rancúnia o enfadament (en tinc els collons plens!).
-La mida i la posició són importants: la MIDA (els té ben grossos), la POSICIÓ (els té ben posats). Però hi ha una mida màxima que no es pot superar (té uns collons com un toro!). Si s'ultrapassa la mida màxima,aleshores indica vagància o feixuguesa (li pengen, se'ls trepitja!). I també existeix una MIDA mínima: (de colló de mico).
- La INTERJECCIÓ significa sorpresa (collons!) o desengany i quan algú t'emprenya massa, no hi ha frase tan afortunada com dir- li: ets un torracollons!.
- Científicament són molt importants, ja que en aquest lloc hi resideix la VOLUNTAT (ho farem de collons!) i d'aquí en surten les ordres (em surt dels collons!).
-L'estat anímic queda molt ben reflectit: Així, el DEPRESSIU diu: tinc els collons per terra, i l'EUFÒRIC diu: em va sortir de collons!.
-Són signe de desaprovació, quan un diu una tonteria: Quina collonada!, i per als amants de la gastronomia, no hi ha res millor que finalitzar un bon sopar, tot i dient: RECOLLONS, quin sopar!.
-Finalment, ja que heu tingut la paciència d'escoltar-me o de llegir- me, permeteu-me acabar dient-vos: SOU COLLONUTS!.

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Insomnio

¡Oh, quieran los dioses resolver a mi favor el cruel destino de una larga noche de insomnio!

Despierto en la madrugada escuchando voces en la calle, tan cerca de mi balcón que podrían estar hablando conmigo, pero no les entiendo. Ciudad turística, verano. Extranjeros sin duda zanjando su noche de farra en un extraño idioma al pie de mi ventana. Una jerga perversa la suya, que me impide conciliar el sueño.


-dammit, hvad der gør varme
-der er fugt til
-Tage et par øl
-Jeg tog en pedal, som jeg har
(griner)
(mere latter)
-Hvis du og din gamle hjem betaler cut

Me asomo a la ventana, son tres chicos jóvenes, demasiado jóvenes, con los ojillos achispados, demasiado achispados.

-Shhhhhhhh- digo, sabiendo que no entenderán el habitual ¡a callar, malditos!

Levantan los ojos y me ven. Sonríen. Nada en su aspecto conduce a pensar que procedan de tierras lejanas, cualquier de ellos podría ser el nieto de mi vecino o el hijo de mi cuñada.

-shhhhhhhhhhhhh- repito

-Et synspunkt har vakt? jajajaja forgiveth- responden

Se ríen, ¡perros de la noche!, se están burlando de mí. Desecho el amable bisbiseo que he proferido en respetuoso idioma mundimundial, y decido cantarles claramente las cuarenta en la lengua en que mejor me expreso, ¡ya verán los desdichados cuando lance mi maldición!

Ni corta ni perezosa grito lo que estoy pensando:

-En lydløs, forbandet, syge-ray vil blive delt, og at tænderne vil falde, vil du korrupte livmoderhalsen, du lugter din armpits ...


(...)

No tengo palabras para explicar lo que sentí al escuchar mi perorata. Se me paralizaron los pulsos, se me perdió la color, se me enturbiaron los ojos, se me quebró la razón...

Ya no conseguí volver a dormirme, no paré de decirme cosas y fuera lo que fuera lo que dijera, la jerga resultante era tal que no podía entender lo que decía. Encendí la radio y no pude entender lo que escuchaba, cogí un libro y no pude leer lo que ponía. Recordé que tenía un comic sin texto, solo dibujo: las imágenes estaban al revés o caídas sobre el costado o boqueando como peces de colores en una pecera sin agua.

¡Oh, quieran los dioses resolver a mi favor tanto desatino!

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Hem superat Sant Josep

Maldament tots els vostros desitjos tant en Pep Lluis com jo hem superat Sant Josep sense molts danys – quatre escarrinxades de no-res - .
Gracies i, més que mai, en vida de tots.

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De caracoles y de hombres

Si yo hubiera tenido que elegir a un animal para ser friki incondicional suyo, hubiera elegido al caracol. Son criaturas tan complejas y extraordinarias que no puedo evitar sentirme atraída por ellos.

Naturalmente es una relación asimétrica, sin parangón por su parte, ellos pasan absolutamente de mí: ningún caracol me necesita ni me mira con cara de poder prestarme sus ojos o cualquiera de las otras partes de su cuerpo si hubiera de necesitarlos. Ningún caracol ladea la cabecita de tal manera que me permita intuir que me escucha. Los caracoles me ignoran estrictamente. Los veo esconderse entre las piedras, trepar por el tronco húmedo de los almendros o recorrer las hojas de los geranios dejando a su paso un reguero de baba. Me planto frente a ellos para ver si querrían esconderse entre mis zapatos, trepar por mis piernas o recorrer mi mano, pero no. Yo no existo para ellos, ni siquiera me esquivan, no lo intentan. Son hermosos y desearía que me tomaran en consideración.

De todos los animales que no me hacen ni caso, sin duda el caracol es el más ignorante de mi existencia.

Sé que entre los humanos, el caracol nunca ha sido un animal bien comprendido. En nuestra relación la cosa empezó a ir mal muy pronto, ya en tiempos bíblicos y nómadas les cogimos manía. (Lo digo en plural porque siento que en este punto de mi análisis debo mantenerme solidaria con el nicho taxonómico que corresponde a mi especie).

La Biblia, digo, lo dejó así:

"29 Y de los reptiles que van arrastrando sobre la tierra a estos tendréis por inmundos: la comadreja, y el ratón, y la rana según su especie,

30 Y el erizo, y el lagarto, y el caracol, y la babosa, y el topo.

31 Estos tendréis por inmundos de todos los reptiles: cualquiera que los tocare, cuando estuvieren muertos, será inmundo hasta la tarde."

Cuando los hombres se hicieron sedentarios y plantaron huertos y jardines, se acentuó la inquina a causa de la voracidad vegetal del muy autónomo caracol. Rosalía de Castro, en su poema LOS TRISTES, resume la situación con mucho tino:

"Cuando en la planta con afán cuidada

la fresca yema de un capullo asoma,

lentamente arrastrándose entre el césped,

le asalta el caracol y la devora."

Marcel Proust, encuentra parte de su inspiración, no toda, por supuesto, en los caracoles. Así, en ‘El tiempo recobrado’ pone de manifiesto, en mi opinión erróneamente, su falta de armonía. (NOTA: La cita que pongo a continuación es larga y prescindible buena parte de ella, pero la pongo entera porque es caracolínea y realmente uno no puede entender a Proust sin los caracoles ni a éstos sin aquél).

“La señora Swann me había escrito unos días antes para que fuera a almorzar con ellos en petit comité. Y, sin embargo, había dieciséis personas, entre las cuales ignoraba yo por completo que estuviera Bergotte. La señora de Swann, que acababa de “nombrarme”, como decía ella, a varias de esas personas, de pronto, inmediatamente detrás de mi nombre, y en el mismo tono (como si no fuéramos más que dos invitados al almuerzo que debían sentir análoga satisfacción en conocerse), pronunció el de Bergotte, el suave y cano Cantor.

El nombre me causó la misma impresión que la detonación de un disparo de revólver hecho contra mí; pero instintivamente, para no quedar en mala postura, saludé; allí delante de mí, como uno de esos prestidigitadores que aparecen intactos y enlevitados entre el humo de un tiro de donde surge una paloma blanca, me estaba devolviendo el saludo un hombre joven, tostado, menudo, fornido y miope, de nariz encarnada en forma de caracol y perilla negra. Y sentí una mortal tristeza, porque acababa de caer hecho polvo no sólo el lánguido viejecito, del que ya no quedaba nada, sino asimismo la belleza de una inmensa obra que yo tenía alojada en el organismo sagrado y declinante que construí expresamente como un templo para ella, y a la que no quedaba sitio ninguno en ese cuerpo achaparrado, todo lleno de huesos, de vasos y de ganglios, del hombrecito chato, de negra perilla, que tenía delante de mí. Y resultaba que todo el Bergotte que yo había elaborado lenta y delicadamente, gota a gota, como una estalactita, con la transparente belleza de sus libros, de pronto no servía para nada desde el momento en que había que atenerse a la nariz de caracol y la perilla negra; como ya no nos sirve la solución que habíamos hallado a un problema sin haber leído bien sus datos ni tener en cuenta que el resultado había de dar una determinada cifra."

(Me encanta Proust. Me encanta que pueda escribir tantas palabras para decir simplemente que el tipo no se parecía en nada a la imagen que se había formado de él. Como dije, hay algo caracolíneo en ello: partiendo de un punto y evolucionando en espiral, se separa y va tomando perspectiva sin llegar nunca a estar lejos...)

El trato salvaje contra los caracoles es propio de sus naturales depredadores, tal cual hábilmente observó Virginia Woolf, que en La señora Dalloway escribió:

"Siempre se hacía a la mar, en Margate, aunque sin perder de vista la tierra, y no aguantaba a las mujeres que temían al agua. El aeroplano giró y descendió. La señora Dempster tenía el estómago en la boca. Hacia arriba otra vez. Dentro va un guapo muchacho, apostó la señora Dempster; y se alejó y se alejó, deprisa, desvaneciéndose, más y más lejos, el aeroplano, pasando muy alto sobre Greenwich y todos los mástiles, sobre la islilla de grises iglesias, San Pablo y las demás, hasta que a uno y otro lado de Londres, se extendieron llanos los campos y los bosques castaño oscuro en donde aventureros tordos, saltando audazmente, rápida la mirada, atrapaban al caracol y lo golpeaban contra una piedra, una, dos, tres veces. "

Y Tolkien, en EL HOBBIT repite casi lo mismo, aunque en su propio contexto:

"En ese mismo momento oyó un graznido áspero. Detrás, sobre la piedra gris en la hierba, había un zorzal enorme, negro casi como el carbón, el pecho amarillo claro, salpicado de manchas oscuras. ¡Crac! Había capturado un caracol y lo golpeaba contra la piedra. ¡Crac! ¡Crac!"

¡Tanto loco matacaracoles moviéndose por el universo!


La humanidad tiene una perversa manera de afrontar la caracolidad. Aceptando la inmundicia en el caracol de la Biblia, afeando su conducta al voraz caracol come-huertos -¡pues qué va a comer, pardiez!-, responsabilizándole de insospechadas narices en rostros feos y, para acabar de arreglarlo, llamándoles gasterópodos, definitivamente les condenamos al más feroz ostracismo. Siendo así, repito, no cabe esperar nada bueno para ellos. Hay quienes preguntados respecto a qué harían en presencia de un caracol responden: "aplastarlo". Típico. Sabed que es el pájaro primordial que anida en la meninge jurásica humana el que motiva tal respuesta. En el fondo de la mente de cada ser humano alienta y persevera un depredador natural de caracoles.

Sin embargo ellos son tímidos, altivos, autónomos, duros, laxos, tersos, traslúcidos, opacos y brillantes aunque algunas de estas cosas parezcan contradecirse entre sí.

Y el mar los ha elegido: los sonidos del mar y de las olas brotan del interior de una concha de caracol y quizás alguno de los grandes tsunamis de la historia se originó en un latido de su corazón. 

 

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Mi casita de la pradera

Ja som a casa. Vaig arribar ahir i en enrtrar a casa me vaiug emocionar. Tot va anar beníssim si bé el vespre estava tan cansada que no estava mols segura de haver pres la millor decisió en demanar un alta tan precipitada. Però he dormit beníssim avui dematí estic tan bé i tan animada que ja m’he preparat el berenar jo mateixa. Estic guanyant mobilitat molt aviat, m’he proposat poder sortir al carrer encara que només siguin 5 minuts el dissabte i un poquet mes el diumenge. El dilluns he de tornar a la consulta del oncòleg a Son Dureta, així que abans ja he de caminar amb certa soltura.


Miraré també si puc tornar a aquesta pàgina la aparença que tenia abans de que m’ingressessin, perquè la heu deixada ben descol•locada i els colors son ferestos.

Per cert, els cussonets den Pep Lluis son guapíssims, es ben cert que semblen un poc a na Cati encara que mes morenets, com en Pep Nostro. Enhorabona.

Bé, s’ha acabat la pau: a la guerra i anem per feina. Molt contenta de retrobarvos a tots.

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Casa mia per pobra que sia

Ben arribada.

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Nombres raros de los árbitros de la liga BBVA

Es algo que siempre me ha llamado la atención sobremanera y aprovecho ahora que os veo envueltos en la desgana de continuar con temas sobre esfínteres, psoriasis, happy familys y shocks nerviosos. Pienso que escogen a los colegiados según sus apellidos:

UNDIANO MALLENCO
VELASCO CARBALLO
MUÑIZ FERNÁNDEZ
ITURRALDE GONZÁLEZ
FERNÁNDEZ BORBALÁN
CLOS GÓMEZ
TEIXEIRA VITIENES
RUBINOS PÉREZ
PÉREZ BURRULL
MEJUTO GONZÁLEZ
PÉREZ LASA
DELGADO FERREIRO
TURIENZO ÁLVAREZ
MEGÍA DÁVILA
AYZA GÁMEZ

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Aniversario

El viernes hizo 18 años que me diagnosticaron la psoriasis. Me acuerdo perfectamente del día, del lugar y de quien me acompañaba, que era Loreto. Recuerdo perfectamente cuando me dijeron que era una enfermedad crónica, que no tenía cura y que lo único que me podían dar eran potingues que conseguirían "blanquear" temporalmente la piel. En ese momento no fui para nada consciente del coñazo que supone ser psoriático.

Leyendo un artículo sobre la influencia que tiene en estrés a la hora de desencadenar un brote de psoriasis, he descubierto que éste provoca un aumento de algunas sustancias llamadas neuropéptidos, liberados a través de los nervios sensitivos, y la disminución de las enzimas que los destruyen. Estos neuropéptidos, que tienen la característica de ser unos cabrones, actúan a través de los receptores específicos de las células del sistema inmune, provocan una excesiva reproducción de las células de la piel, los queratinocitos, que son una de las causas de la aparición de las placas de psoriasis. Para que nos entendamos, las células de mi piel se reproducen a demasiada velocidad.

¿Por qué os cuento este rollo? Pues porqué en estos momentos estoy en pleno brote, tengo los codos totalmente descamados y hoy el roce de la ropa me molesta mucho. Además ahora procederé a embadurnarme y a invertir al menos 20 minutos de mi tiempo en ponerme una crema pringosa y pegajosa. Si unos pueden publicar artículos sobre los ahorcamientos y las eyaculaciones inherentes a los mismos, yo bien puedo compartir todo esto con mi "happy family".

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una situación desagradable

una situación desagradable La semana pasada viví una situación de lo más desagradable. En este blog lo he contado ya varias veces pero nunca se ha publicado haber hoy?Como os contaba, la situación que me dispongo a contaros la viví la semana pasada y me pareció de lo más desagradable.Una teleoperadora de mi grupo, una chica de 19 años bastante guapa tuvo un ataque de ansiedad. Como minutos antes yo la había reprendido me sentí fatal ,un poco culpable. La chica tenía las manos totalmente agarrotadas, la boca torcida y temblaba tanto que más bien parecía que tenía espasmos. Gemía y perecía que apenas podía respirar.Yo estaba alucinada, y por mis adentros rezaba para que nunca una persona a la que yo quiera pudiera ser tan histérica.Estuve con ella dos horas en la enfermería tranquilizándola y consolándola. Finalmente se calmo y entonces yo de forma muy torpe le pregunté que le pasaba y la animé diciéndole que me parecía una niña muy mona y lista.Mónica (se llama así) se puso a llorar, con tanta pena ...y me contó la historia de su vida, me pareció tan triste y tan sórdida.Entonces pensé que aun que suene cursi la verdad es que hemos tenido suerte en tener la infancia y la educación que hemos tenido y se que es esta educación y también lo vivido en mi infancia son los pilares de mi vida que juntamente con el ejemplo de mi madre ,me va a ayudar a tirar siempre para adelante.QUE SUERTE HEMOS TENIDO !!!!

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El part de la cussa

Dia catorze de març han nescut cinc cussos maravellosos que són fills de na Busca, sa meva cussa, i d'en Clip, es nostro ca.

Per lo que he vist, la mare i ells fills dormen i mengen tranquilament damunt la palla.

Tots cinc són negres, com son pare, i cap ha sortit roig com sa mare.

Pep Lluis Clar

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De horcas

Estaba yo esta mañana desayunando con mi mejor y peor madre comentando la película que ayer echaban por "la uno", Los santos inocentes. Yo la vi, ella no. Eso significa que (Mamá, cuando leas esto quiero que sepas que te quiero) aún habiéndola visto anteriormente, a mi madre tienes que explicarle como era la escena final, la biografía del director, cuantos años tenía Alfredo Landa, si Delibes había acudido al rodaje o el significado del verbo conocer, todo porque ella lo pregunta. En una de éstas hemos pasado al tema de las horcas, y ella muy convencida ha defendido que la horca es el método más fácil, sencillo e indoloro que uno puede seguir en momentos de desesperación. Yo, en mi calidad de emo, sostenía que la muerte no debe ser un paso de la desesperación al alivio sino más bien de la alegre tristeza emo a un estado desconocido. Pero la verdadera discusión ha sido sobre eso de "indoloro"; yo desde mi modesta opinión no creo que sea algo demasiado agradable notar como te vas quedando sin respirar y sentir como aguantas el peso del cuerpo con tu cuello presionado. Le he dicho que hay casos de gente que ha durado minutos de agonía pero lo niega, yo como prefiero mis venas y mis puentes no he insistido más pero quizá vosotros, más experimentados y menos emos, podéis expresar aquí vuestros conocimientos sobre el tema.

Os dejo una fotografía que me he encontrado por la red y que no me acabo de creer.

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Sense títol concret

Entre manca de temps i un poc de versa fins avui no m’havia submergit en el blog.
Francament m’he perdut.
Ascensors que pugen i baixen; Temes i proves, proves de temes i temes de prova; Familiars / acompanyants que no s’acompanyen de cap escrit; Bicicletes rompudes que refan el recorregut fet un mes enrere convertint-se en “absurd impertinent” ...
Ja ho diu en Lluis: “Me pensaba que todo esto era algo serio...”; però, maldament aquest caos, a mi m’agrada.
Una petita consideració. Jo els comentaris procuraria circumscriure’ls al tema comentat, seria molt més senzill seguir-los. Per altres qüestions aniria pujant temes nous.
Capítol apart els Anònims. Jo no n’he llegit cap que sigui ofensiu o que vulgui donar lliçons, en tot cas animen a fer un petit esforç. A més n’hi ha de bastant ocurrents, comparant els gitanos de Múrcia amb la nostra Paca.
Premissa: Els anònims ho són precisament per no dur firma.
Per acabar, dos petits detalls.

Delibes. Jo vaig passar molt de gust de jove. A més dels clàssics de tota la vida vos recoman “Las guerras de nuestros antepasados” i “Viejas historias de Castilla la Vieja”.

Març. Enguany no ha fet honor al Duc de Berry. Els bous no llauren, deu ser que n’Antonia dormia. Convé que t’hi posis.
Salut.

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Añoranza extrema

Prometí que el día que el médico nos diera alguna buena noticia escribiría en tu blog por primera y última vez hasta que me cambies el nombre de entrada. Hoy, a las 13,17 minutos Loreto me ha llamado para decirme que te han encontrado despierta, conciente y orientada, creo que es uno de los cinco días más felices de mi vida.

Durante todos estos días, el sentimiento que ha predominado en mí vida, por encima del miedo, del dolor o de la pena, e incluso en ocasiones de rabia por no habernos dejado decirte todas aquellas cosas que queriamos decirte, a sido el de extrema añoranza, cada minuto recordaba aquel, hasta hoy creía que olvidado o al menos superado, verano en que papá y mamá por castigarte a tí, casi me mataron de pena. De eses verano solo recuerdo con alegria el viaje a Morante, que el día antes de venir a recogerte a San Cugat nos hospedamos en un hotel de Madrid y comí por primera vez un sanwitg de jamón y queso, que me dedique a hacer de "tata" a Diego, porque para mí no era aliciente ni ir a la playa. Cuando llegamos a recogerte al colegio nos hicieron pasar a una sala de espera mientras iban a buscarte, yo me dediqué a mirar por la ventana porque sabía que no podía contener las lagrimas y no quería que nadie lo viera, mis esfuerzos fueron inutiles y en cuanto entrastes en la sala me puse a llorar desconsoladamente. Y estos días mi miedo y temor era pensar que me podía quedar toda una nueva vida con esta carencia, no estoy preparada tenemos todavia demasiadas cosas que vivir juntas.

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El parto de los montes: Acompañantes/Familiares

El parto de los montes: Acompañantes/Familiares

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mi libro (capitulo 3)

aquest capitul li dedic a sa tia antonia

Capitulo 3: somos cuatro, pero... separados

Dos días después Pau salió para California a Boston, tardó más o menos 15 horas en llegar.
Al llegar se fue para un hotel que se decía Hotel Delta de **** estrellas, en ese hotel se alojaba el famoso detective Sherlock Holmes con el que se encontró en el comedor del hotel y luego en el mini golf, al día siguiente se lo contó todo desde que hicieron el club hasta que vieron el robo a la señora Maria.
Al día siguiente el le dijo que acabaría siendo un gran detective y que podría con todos los casos.

La otra semana salió a pasear por Boston y conoció a un chico el se llamaba Marcos; Marcos era un chico con modales aparte de divertido, era un fan de la música rock y le encantaba correr. Marcos era muy amigo de Pau y le invito a ir a su casa. El vivía en un castillo, este castillo tenía una playa muy cerca; la playa se llamaba costa de los esqueletos porque decían que había muerto mucha gente. Delante de la playa había una bahía que se llamaba la bahía de los vivos lo que estaba tan lejos a unas 60 millas pero estaba tan vacía de gente. Esa misma noche salió a pasear por la costa de los esqueletos y estuvo un rato pensando que haría en casa de su amigo Marcos.

Además quería volver a Mallorca le gustaba ir a pasear por el borne.

Pensó bueno ahora estoy en Boston voy ha divertirme

Dos días después.
Me vuelvo a Mallorca.

el quart capitol li dedicare als llectors

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Acompañantes/Familiares

En el Cuaderno de Bitácora merecen una mención especial los acompañantes/familiares de los enfermos. Vayan por delante dos cosas: 1.- siempre me ha gustado imaginarme la vida de la gente desconocida para mí y, 2.- cualquier comentario que haga no tiene ningún ánimo ofensivo.

De los acompañantes/familiares de los enfermos que comparten espacio con Antonia hay dos que desde el primer día me llamaron la atención:

A.- Morticia, llamada así por ser una mujer de tez muy blanca y larga melena muy negra. Viste un vistoso abrigo rojo y unas botas de caña alta con unos importantes tacones. Acude al hospital una vez al día en la visita del mediodía, y durante la misma acaricia y besa a su ser querido, que ocupa la cama 9. Sabemos que sólo acude una vez al día ya que vive en S'Arenal lo que le exige tener que coger dos autobuses para ir y volver. Finalizada la visita, se sienta en la primera silla que está al lado de la puerta de la consulta y entra a recibir la información diaria, y cuando sale llora desconsoladamente y no vuelve hasta el día siguiente. Teresa ya le ha preguntado qué enfermedad padece su ser querido y la edad del mismo, qué tipo de relación les une y cuál es su pronóstico. La enfermedad no la pondré en duda, pero la edad, sí. Ese señor, al que llamaremos Homero, no tiene 5o años, ¿o tal vez sí?.

B.- Se trata de un señor, bulgaro o rumano o o albano-kosovar o de los balcanes. Los primeros días venía solo a visitar a su mujer (Amina - cama 12), sin ningún otro acompañante, y mientras estaba con ella llevaba un pañuelo con el que parecía que le secaba el sudor o restos de saliva, y la peinaba. Difícilmente agotaba los 30 minutos de la visita. Al tercer día empezó a asistir acompañado por uno o dos hombres más, todos ellos bulgaros o rumanos o albano-kosovares o de los balcanes. A partir de entonces empezaron a agotar las horas de visitas, aunque suelen irse pocos minutos antes de que el celador nos pida que abandonemos la unidad. Yo creo que lo hacen para evitar las aglomeraciones en el ascensor. La verdad es que se mantienen un tantos distantes del resto de acompañantes/familiares. La seriedad y lágrimas de los primeros días se han convertido en tímidas sonrisas en los dos últimos días.

En otra cama, la 14, hay un enfermo al que por primera vez hoy he visto que alguien le visita. En principio pensé que la ausencia de visitas podría deberse a que él era de Glasgow, el médico tenía el nombre de esa ciudad anotado en un papel junto a su nombre, pero resulta que en la terminología médica, Glasgow no es una ciudad, sino una escala que mide no sé qué.

De las otras dos camas no hay nada que comentar más que una de las personas hoy ya no estaba, la deben haber bajado a planta y la otra, la niña, sigue y su evolución parece buena. Por lo que a sus acompañantes/familiares se refiere, no tienen ninguna particularidad que me haya llamado especialmente la atención. Si hay que decir que he podido percibir perfectamente como la expresión de sus caras se ha ido relajando día a día.

En otro post hablaré de los acompañantes/familiares de enfermos de otras unidades de la UCI centrándome sobre todo en Vitilio.

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Una familia gitana «acampa» en la UCI de un hospital de Murcia

La sala de espera de la UCI pediátrica del hospital Virgen de la Arrixaca se ha convertido en un improvisado campamento donde habitan los miembros de una familia gitana desde hace una semana. El grupo, que oscila entre 10 y 20 personas , come, duerme y fuma en el interior del centro sanitario sin que nadie haya podido evitarlo hasta el momento.

Publicado en abc el 15/1/2008.


Sin comentarios

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Per n'Antònia ara que està desperta

Crec que mai en tot el temps de la meva vida havia tengut una alegria tan grossa com la d'avui. Mai m'hauria imaginat que veure't amb els ulls oberts pogues arribar a ser tan important per jo, per tots noltros.

Quan m'ha telefonat sa mamà per dir-me que t'havies despert no he dubtat ni un minut que havia de venir a l'hospital, deixant el que estava fent, és a dir, la feina. Res hi havia més important que veure-ho amb els meus propis ulls.

Han estat 9 dies ben llargs, plens de pors i d'angoixes, en els que mantenir l'optimisme i l'esperança ha estat una labor dura. Durant les hores que han passat entre visita i visita t'he enyorat molt, i no perque quan ets venia a veure em sentis molt acompanyat per tu, sino perque durant aquelles hores no sabia què t'estava passant. De fet durant aquest dies t'he enyorat molt, com mai abans ho havia fet, i quan he entrat a veure't avui horabaixa i m'has somrigut, les pors i les angoixes han desaparegut del tot.

Ja deia na Loreto que a aquest joc hi havia una carta bona, o en Pep que deia que la lliga la guanyaries, i així està essent. Has tret la carta, no sé si només n'hi havia una o n'hi havia més, però ara l'únic important és que l'has treta.

Durant aquest temps ha estat determinant a l'hora d'afrontar la teva malaltia, ser testimoni de la fortalessa de sa mamà i del seu convenciment de que te posaries bé. Veure-la devora el teu llit, xerrant-te, contant-te coses, no sé si importants o banals, i mantenint-se convençuda de que te recuperaries, ha suposat per jo 100 cavalls de força. He pres consciència de dues coses: 1. de lo molt important i lo molt necessària que ets a la meva vida i, 2. de que sa mamà és una valenta dona, i que quan les coses venen mal donades "coge el toro por los cuernos" i tira cap endavant. I clar, amb una entrenadora com ella i una capitana com tu, aquesta lliga, per força, l'haviem de guanyar.

T'estim molt!!

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Ascensor

Cuando uno pasa tanto tiempo en una sala de espera de un hospital como el que paso yo en la de la UCI de Son Dureta, es inevitable ir fijándose en las personas que, como yo, esperan para poder visitar a sus seres queridos. Pero no sólo me fijo en los visitantes o visitadores, también observo, en la distancia, la evolución de las personas que comparten el espacio con Antonia. En la unidad de la UCI en la que se encuentra Antonia hay 6 camas, las que van de la 9 a la 14, todas ellas ocupadas, y tras una semana de una media de tres visitas diarias puedo decir que me sé los nombres de sus ocupantes, aunque no sus historias, aun cuando he elucubrado mucho acerca de qué patologías les mantienen en esa unidad. En cierta manera he acabado sintiendo que algo me une a ellos, o mejor dicho, a sus familiares, y es la solidaridad y la comprensión de quien se encuentra en tu misma situación.

A partir de aproximadamente el tercer día de estancia de Antonia en el hospital, cuando ya aprendí a controlar, en cierta manera, el miedo atroz que las primeras jornadas me mantuvo casi paralizado, empecé a pensar en escribir una especie de Cuaderno de Bitácora en el cual, en lugar de anotar el estado de la atmósfera y de los vientos que azotan la mar, quedasen recogidas unas pocas anécdotas, de las miles que se podrían escribir, de las personas que transitan por los pasillos del hospital, utilizan sus ascensores y esperan paciente o impacientemente en la "sala de espera" de la UCI.

Una mención especial merece el uso de los ascensores, mejor dicho, la actitud de los usuarios de los ascensores cuando tienen que hacer uso de los mismos. Aquellos que para subir aprietan el botón de bajar, los que entran en el ascensor y se paran bloqueando el paso a otros usuarios, lo que da lugar a pequeños empujones y algún que otro resoplido. Los que teniendo que bajarse en la primera planta se sitúan al fondo del aparato elevador, los que aun viendo el ascensor a su máxima capacidad insisten en acceder a él hartos de esperarlo, y los que inevitablemente comentan o se quejan de que para tan corto trayecto se necesite tanto tiempo.

Merece una especial mención el arte con el que un celador de otro hospital que acude a diario a Son Dureta a visitar a su sobrino, un día, durante la visita de las 13.00, empezó a dirigir el tráfico en el ascensor, dando y quitando paso a quienes a él pretendían subir, y que dejó gratamente sorprendida a Teresa. O aquel señor mayor, que quiso acceder al aparato en la 4ª planta para bajar, y aun cuando éste estaba lleno, me espetó: "recula, recula t'he dit, què no me sents, que reculis te dic" y empujándome se hizo un hueco y logró su objetivo.

Y es que, al fin y al cabo, la mayoría de las personas que transitan por un hospital no lo hacen ni tranquila ni relajadamente.

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Las cartas de amor que escribían una monja y un señor, y otras más

Escrito por Antonia el 07/06/2007. Portada de Valdeperrillos.com. Sección Biblioteca

Me contó un mulato, del que anda mi prima medio enamoriscada, esta sorprendente historia de cartas de amor que concierne a sus abuelos.

Él se llamaba Boiko y había nacido bracero en una hacienda de Cucumancoc. Nació fuerte y creció deprisa. A los quince años conoció a Nkue, que significa Tormenta, y bailó con ella una danza frenética de duró muchos días y muchas noches. Después viajó a la metrópoli como valet de un caballero, el hijo del hacendado. Antes de irse, ella le ató un cordel a la muñeca y lo cerró con muchos nudos. “No te lo quites”, le dijo, y ella se ató otro igual.

Durante los años que estuvo fuera la añoró ferozmente y dictó cartas formales -y un poco mezquinas- que su patrón ponía en el papel y la Sor de la Misión leía en voz alta, sin censuras ni reparos. "Querida Nkue, espero que ésta os encuentre bien a ti, a tu familia y a todos en el pueblo…" Se decía que iba a aprender a leer y a escribir y que en cuanto volviera a casa le enseñaría a ella a hacerlo también; se prometió que al menos una vez en la vida le escribiría una apasionada carta de amor que ella pudiera leer con sus propios ojos y que leyéndola se sintiera turbada y enardecida. Mientras tanto Nkue escuchaba la voz de la monjita que en tono monocorde seguía leyendo: "Aquí en la capital hace mucho frío y hay que caminar deprisa, aprietan los zapatos y el roce de la costura de los vestidos es molesto e irritante. Pero trabajo mucho y he aprendido a conducir un furgón, cuando vuelva a casa tendré un oficio y…"

Esto leía la monjita, sí; pero Nkue llevaba ligado en la muñeca el extremo de un finísimo e invisible hilo de oro y sensaciones, que cruzaba tierras y mares y le ataba a él al otro lado. Y por ese hilo venía la carta verdadera, la de las palabras que Boiko decía en silencio y no pronunciaba porque ni el caballero las hubiera aprobado ni la monja las hubiera leído. Por eso no estaban escritas en el papel. "Aquí apenas llueve y es tan árida la piel de la gente como lo es la tierra debajo del asfalto. ¡Cómo echo de menos tus honduras, Tormenta! Escúchame en el fragor del vendaval y mira. Mira cómo me levanto invicto en cada rayo y centelleo feroz en el relámpago. ¿Me ves? ¿Me oyes? Soy yo el que brama en cada trueno, soy yo que estoy llegando a ti. Y te encuentro. Una pantera férvida de ojos de fuego que enciende la noche eres tú, Nkue, ¿qué podría separarnos?”

También ella componía una carta y la dictaba a la monjita austera, que escribía con letra apretada y limpia una cartita limpia, apretada y contenida. “Estimado Boiko, he recibido con agrado tus noticias y deseo que pronto regreses a casa, pues te echo de menos. Las lluvias intensas desbordaron la avenida e inundaron varias galerías de la mina. Mi padre y mis hermanos no pueden trabajar ahora y están reparando un cobertizo viejo en las afueras del pueblo, que será para nosotros cuando al fin vuelvas y nos casemos. Mi madre me ayuda a preparar el ajuar y...”

Esto leía el caballero, sí; pero no era esto lo que Boiko escuchaba, porque un hilo de oro y sensaciones que cruzaba tierras y mares traía consigo otras palabras… “¡Ay amor! Sí, te veo llegar en el rayo y en el trueno, y cuando estallas tú, yo brillo. Y me ciño a ti y respiro en tu cintura, y si tú anhelas yo aliento. ¿Qué podría separarnos? No hay espacio que sea distancia, no hay tiempo que sea retardo. No hay voz que no sea la tuya, estás en mí. Estoy en ti, ¿me sientes? Cierra los ojos y óyeme a mí y solo a mí. Y vamos, vamos, vamos… Ríe, juega, come y bebe; prodiga y derrocha. Abraza a la noche y baila conmigo una danza frenética. Y vamos, vamos, vamos…”

Y así, de aquella manera, ambos escribían su pasión y recibían la del otro y se reconocían, se sentían y se amaban.

Cinco años después de irse, regresó al fin. Él era listo y tenía oficio, sabía conducir un furgón. Le contrataron de capataz en la mina y trabajaba ella en los campos, de sol a sol. Ocupaban sus ratos libres en cuestiones de amor y él, mientras esperaba que la pasión se enfriara y quedara tiempo para poder afanarse en estudiar el abecedario y practicar con los cuadernos de escritura, aprendía a escribir surcando con los dedos la piel de ella y a leer entre silencios y suspiros.

-¿Puedes adivinar lo que pongo en la carta que te escribo?- Preguntaba.

-Sí, pone: "Querida Nkue, esta carta te escribo con los dedos y la lengua y con tinta de deseo en el papel de tu piel…"

El se reía y decía, sí, sí, sí, y pensaba cosas nuevas para seguir escribiendo.

Unos meses después se hundió la galería de la mina. Le sacaron roto de entre los costeros, casi perdido el aliento y sin conciencia. Mucho tiempo pasó en que parecía muerto, pero al fin vivió para no volver a ser él. Vivió para no poder hablar ni moverse, para no hacer nada ni reconocer a nadie, para no sentir el calor ni la humedad, ni reaccionar al dolor o a las caricias. Y así seguía tres años después en un pabellón pequeño anexo al hospital de la misión, con la mirada, las manos, la voz y la piel perdidas. Nkue, como siempre, trabaja en los campos, de sol a sol. Y cada día al caer la noche acudía a la cabaña, le contaba cosas y recordaba para él los días en que estuvieron cerca o estuvieron lejos y adivinaban para el otro sus cartas de amor. Luego arreglaba la cama y se acostaba a su lado. Cogía su mano desmayada y con los dedos de él garrapateaba algunos trazos torpes en el dorso de su propia mano.

-Puedo adivinar lo que has puesto en la carta que hoy me escribes –le decía-, has puesto: " Nkue, mi tormenta, he pensado una carta de amor para ti, pero no puedo escribirla, la urgencia y la ansiedad me paralizan. Me he agotado en este largo viaje, en esta aventura equinoccial y desquiciada que está hecha de ausencia. Pero te siento, tormenta, y adivino tu carta de amor a mí. Adivina tú lo que escribo con tinta de miedo y delirio, adivina mi deseo de ti. Querida mía, estoy lejos todavía, pero lleno de palabras, de gestos y de caricias. ¿Sientes el viento? ¿Oyes el trueno en el fragor de la tormenta? Sí, soy yo que vuelvo, que estoy llegando a ti.”

Pasaron así los días, los meses y algunos años más y cada noche Nkue susurraba al oído de Boiko la carta de amor que adivinaba en él, y leyéndola se iba quedando dormida. Un día le despertó la caricia de sus dedos. "Tormenta, ¡Cuánto tiempo encadenado y mudo viviendo en ti! He vuelto a casa, pantera, fuego, ansia, hambre, calor y frío, valor y miedo. He vuelto a casa, tormenta. Mira como me levanto en el rayo victorioso, mira como centelleo en el relámpago y grito en el fragor del trueno; entero, nuevo, firme, fuerte y verdadero”. Ella despertó y él había vuelto. Y aún se aman, y aún sueñan y aún duermen y escriben sus cartas de amor.

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ALGO HA PASADO EN EL BLOG

Algo ha pasado en el blog. La barra lateral de la derecha se ha ido a pique. La encontrareis al final de los escritos. ¿Cómo arreglarlo? ni idea.
Este problema solo se produce en la primera pagina, por lo que he reducido los escritos a cinco en la primera visualización. Teneis que bajar al final de la pagina para poder ver los comentarios recientes. Al clicar sobre escritos más antiguos, luego la configuración aparece bien. Seguire intentandolo...

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La raó de nins i bojos.

Dies o setmanes enrere aquests dos temes han sortit de manera més o manco habitual als diaris i noticiaris de ràdio i TV.

El conflicto con los controladores amenaza las escapadas de Pascua

• Las vacaciones pueden tambalearse si Fomento no consigue que se bajen el sueldo…

Suben en secreto el sueldo a los médicos

• El IB-Salut ha cumplido el acuerdo que puso fin a la huelga de 2008. Han congelado las subidas salariales al resto de funcionarios…

Per altra banda aquesta setmana he llegit aquestes dues noticies:

Vull fugir de controvèrsies polítiques que a ca Nostra saps com comencen però no com acabaran però, amb temps de crisi com l’actual no fa falta massa imaginació per retallat les despeses públiques.

Dos niños autorizaron despegues en el JFK

La grabación del intercambio entre la torre de control del aeropuerto John F. Kennedy y los pilotos no deja lugar a dudas: un niño de unos siete años dio permiso para poder despegar al menos a dos aviones desde el aeródromo neoyorquino...

Un 'perturbado' se hace pasar por médico y el 061 lo admite en sus UVI

El farsante que engañó al 061 había fingido antes ser abogado y piloto

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UNA MIQUETA DE COMA

¿Dices que nada se crea? No te importe, con el barro de la tierra, haz una copa para que beba tu hermano. (Antonio Machado)

Todos nosotros de pequeños más o menos jugábamos juntos, y sobre todo, nos peleábamos. Supongo que durante la infancia lo natural entre hermanos es quererse, jugar juntos, pelearse, pegarse y algunas casas más...

Pero ¿qué pasa cuando llega la edad adulta?

En algunos casos las obligaciones, los distintos ritmos de vida, y otros muchos factores hacen que la relación entre los hermanos cambie. Ya no los ves con tanta frecuencia, ni tienes demasiados momentos para hablar tranquilamente.

Pero otras veces es precisamente la edad adulta la que nos acerca. Aunque sigamos peleándonos y discutiendo como cuando éramos niños, tenemos la sensación de estar siempre uno al lado del otro.

Antonia y yo empezamos nuestra relación adulta cuando ella volvió de Barcelona al terminar la carrera. Desde aquel momento compartimos muchos espacios y vivencias y durante estos treinta años nuestra relación se ha ido asentando sobre cimientos que van más allá de los propios entre hermanos. De esta relación nace un sentimiento de respeto hacia la singularidad de cada una. Es el reconocimiento del valor que ambas poseemos lo que nos conduce a saber apreciar los intereses y necesidades de la otra, aceptando el valor intrínseco y absoluto que cada una posee.

En esta situación difícil para todos, lo importante es no olvidar este valor que Antonia posee (este valor intrínseco y absoluto, personal e intransferible) y que cada uno percibimos desde nuestra propia singularidad,  que nos ayuda a recorrer estos malditos días en que ella duerme…

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pruebas para tener mi carpeta

hola !!!!!!!

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ANTONIA: Mi bicicleta

ANTONIA SIGUE CON NOSOTROS....

Ayer salí a pasear en bicicleta y subiendo por la Santa Cruz se partió el eje del pedal derecho. Lo apañé con un palo y un trozo de cinta que encontré en el suelo. Quedó bien encajado, aunque fijo y muy incómodo. Luego giré hacia el convento de Capuchinos y al ritmo de clin-clin-clin se saltaron tres radios de la rueda de atrás, uno por cada clin.

Como la cosa parecía determinada a seguir mal, tomé el atajo de Los Geranios para volver a casa cuanto antes. Aquella zona, como sabéis, está llena de rampas y socavones, así que se fue rompiendo por partes la bicicleta: cayó el sillín, se descompuso la sujeción del manillar y por último, se partió la cadena. Esto sucedió exactamente ante la puerta de la clínica veterinaria. Había un cartel en la puerta.

Pero, y eso es lo que iba a contaros, últimamente no consigo leer bien.
El cartel de la puerta del veterinario rezaba: “Extraviado setter canela. Se recompensará a quien lo encuentre. Razón aquí ” y yo leí “No abandone aquí su bicicleta rota”. Una y otra vez leí lo mismo. Yo sabía que estaba mal, que leía mal, vaya, pero no conseguía leer mejor. Afortunadamente el ‘aquí’ coincidía en ambas sentencias, de ello extraje la certeza de que siempre hay un nexo, por débil que sea, entre lo correcto y su absurdo pertinente.

Y si estoy leyendo mal, me dije, ¿cómo saber en qué palabras o frases estriba la malignidad de mi lectura? ¿Y si lo que pone realmente es: “Traiga su bicicleta rota. Se recompondrá aquí”? Si hubiera leído esto, ahora lo veo claro, el absurdo pertinente entre ambas sentencias sería menor, pues, además de coincidir el ‘aquí’, concurriría también el ‘se recomp’. Y dos coincidencias aportan mayor aproximación que una.

Por afinar más y depurar errores, miré de nuevo y esta vez leí: “Entre con su bicicleta rota. Se recompondrá aquí”. Eso ya eran tres coincidencias. Cada vez me parecía menos absurdo, ¡qué queréis que os diga!

“Tal vez si espero sin acobardarme todo llegará a ser creíble”, me dije. Entré con la bicicleta en la clínica veterinaria y aguardé en la antesala a que llegara mi turno. Me precedían dos peces, esto me hizo dudar. Pensé en mi fuero interno que quizás me estaba equivocando.

Escrito por antonia El miércoles, 01 de octubre de 2008

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Ganar la liga

Leyendo vuestros escritos y comentarios no puedo menos que recordar la palabras de Arsenio Iglesias:

¡Cuánta tristeza, cuánta pena!

Los futboleros de cierta edad tal vez recordeis que en 1994 el Depor, entrenado por Arsenio Iglesias, perdía la liga en el último minuto al fallar Djukic un penalti en Riazor.

Un par de años más tarde entrevistaban por TV a Arsenio y, al pasar las imágenes de aquel partido y mostrar la desolación de los seguidores coruñeses, exclamó la frase comentada.

Me impresionó que cuatro palabras trasmitieran con tanta claridad el, aparentemente, irrecuperable estado de ánimo de los deportivistas.
Digo aparentemente porque seis años más tarde, en la temporada 1999 - 2000, el Depor ganó, por fin, su primera liga.
Sin duda muchos de sus incondicionables dieron por buenas todas las penalidades pasadas. Al fin ganaron la tan ansiada liga.



Nosotros ganaremos esta liga. Mejor dicho, Antonia la ganará para nosotros.

Nos la merecemos. ¡TENEMOS EQUIPO!

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Va Antònia que tu pots.

Estimada tia Antònia,

Escric aquestes quatre línies per desfogar-me.

Davant tots els dubtes de si et tornaria a veure desperta m'he sentit obligat a escriure en aquest blog que mos has creat. Vull que el puguis tornar a veure, i que lo que vegis sigui la força amb que t'estimam. Sé que ho faras perquè ho diuen l'àvia i es meu germà.

He de reconéixer que estic plorant, i plorant vull dir-te que me sent orgullós de tenir una tia tant forta com ets tu, i que t'estim moltísim i que confi en que superaràs tota aquesta porqueria de càncer i d'infeccions.


Una besada més que forta,

Lluís.

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Per n'Antònia

Ja que sa madona i alma mater d'aquest blog estarà un temps sense poder-hi accedir, i seguint les passes que ha començat na Rosa, he decidit seguir donat-li una mica de vida i escriure un poc.

Evidentment va dirigit a n'Antonia, i després a tots aquells que ho vulguin llegir. Al cap i a la fi és el que pens i sent.

A aquests moments són moltes els records que me venen al cap, converses que tu i jo hem mantingut, consells que m'has donat i moltes le vivències en les que tu hi has estat present. En moltes ocasions quan a la meva vida he passat per moments dolents o difícils he acudit a tu per a que m'aconsellesis, per a que m'escoltassis i me donassis el teu punt de vist. És cert que tens fama de xerradora, i de fet ho ets molt, però a aquesta fama se li ha de sumar la gran virtud de saber estar devora els qui te necessiten. Però no només he acudit a tu quan he tengut necessitat, també ho he fet per anar-mos plegats de viatge, per anar a dinar, a fer una passetjada o simplement perque me feia ganes veure't.

Des de que te varen diagnosticar el càncer, la miqueta de càncer com dius tu, he admirat el positivisme amb el que l'has afrontat, les ganes de guanyar-lo i tot l'esforç que has fet per tirar endavant. Record que el dia que vaig venir a ca teva després de que tu sabessis i jo sabia que tenies el càncer, me vares dir que estaves disposada a fer tot el que els metges te diguessin perque tenies ben clar que no te volies morir, i ara aquell moment i aquelles paraules me venen constantment al cap. Segur que has tengut algun moment de feblesa o de "bajón" però l'has afrontat i encarat d'una manera admirable. I ara, Antònia, te toca seguir fent-ho, te toca seguir lluitant per sortir-ne d'aquesta i a jo me toca i vull estar al teu costat animant-te, donant-te sa mà i acompanyant-te.

No sé si 'tho he dit mai o si simplement he pensat que això se dona per sabut, però per a no donar res per suposat i perque quedi ben clar, te vull dir que t'estim molt, i que veient-he ara com estas, me'n don compte de lo afortunat que som de tenir-te, i de que siguis la meva germana gran. A vegades hem de menester que sa vida mos pegui en sa massa grossa per valorar el que tenim. Idò bé, en relació a tu, a jo ja m'hi ha pegat, i per tant te puc dir que com que t'estim tant te necessit, i que necessit que te recuperis per poder seguir vivint plegats totes aquelles coses que a tots dos ens agraden.

Coratge i cap endavant, estimada, que ha d'arribar el moment que poguem riure d'aquesta "pel·licula surrealista" que estam vivint. Com diu na Loreto, a aquest joc hi ha al manco una carta bona, i segur que tu, amb tots noltros, la treuràs.

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necessit sa teva recuperació

M’han dit moltes vegades que som una egoista i jo sempre havia pensat que això se deia en un moment que sa persona que ho deia estava enfadada i no ho havia cregut, però avui he confirmat que efectivament som una egoista. Avui dematí quant na Maria i na Loreto han sortit de xerrar amb el metge i han dit que se teva recuperació se complicava, he sentit una estreta a n´el meu cor, al llarg del dia no he pogut deixa de pensar que te necessito perquè formes part de sa meva vida quotidiana, te necessit per anar a passejar per sa murada es diumenges demeti per anar a fer una volteta per Palma es dissabtes, per anar a sa platja de Calamayor a prendre es sol es diumenges de estiu, perquè me agrada molt es teu cous cous, perquè me vares convidar a dormir (a ca na Maria) es dia que Mumare va caure, me vares acompanyà a cercar na Marta, que arribava de Egipte a las 6,30 del dematí, perquè es una bona cosina, perquè es una bona amiga, perquè has estat en primera fila tots es moments importants de sa meva vida, perquè estic publicant sa meva primera carta a n´es teu blog, per tot això i molt, molt, molt més necessit sa teva recuperació. Esper que través de aquestes ones que tu tant domines te arribin ses forces per aconseguir-lo el mes prest possible, perquè jo com altre gent som egoistes i te necessitem i te estimem.

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