Estaba pensando en lo fácil que es resfriarse con el puto frío que hace y la cabeza pelada al cero. Yo no estoy constipada, que conste, pero he escrito en ripios sin rima un poema dedicado a los viruses del resfriado de los calvos que se titula trecisamente así:
RIPIOS DE LA PARTIDA DE MUS EN EL GARITO DEL HOMBRE CALVO
¡Maldición, qué frío hace!
Un viento gélido recorre
mondo y lirondo su acendrado cráneo.
Juguemos, dice el tahúr.
y así lo hacen.
Un grupo de toxinas venenosas
que cruzan la calle murmurando
se arriman a la mesa.
Juguemos, dice el trancazo,
y así lo hacen.
El crupier dispone el juego.
Se mueve entre sus dedos
resbalando desde un mazo de naipes.
En un garito lleno de estornudos,
corta y reparte.
Gestiona plazos de espera
y apunta con esmero los espacios:
tres abiertas, dos tapadas.
A las treinta y ocho y media,
¡maldición, qué frío hace!
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¿Qué os parece? ¿eh? ¿eh? ¡Quevedo y yo, luego naidie!! Leer más...
